La brume matinal s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un rideau inquiétante. Aude, encore hantée par les dessins de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé la toile. L’objet reposait sur la table, son objectif ancestral saisissant la lumière pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle l�

clara était dans un évènement de sa biographie où les questionnements semblaient plus nombreuses que les réponses. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son job et ses collègues, recherchant à bien compter les préférences qui l’avaient diligentée jusque-là. Ses compagnons lui conseillaient de lâcher saisie, de passer les si�